У меня нет принципов. У меня есть только нервы.
Единственное, что остается понять мне: мы с тобой не увидимся. Не пройдемся весенним прохладным влажным вечером по темным улицам - питерским ли, хабаровским. И я не коснусь носом твоего предплечья, не вдохну запах лимона и зелени, загадочным образом исходящий от тебя. Не взгляну в карие с веселыми искорками глаза.
Разные миры.
Я все еще немею от присутствия тебя. Даже в асечных разговорах через тысячи верст. Но пройдет и это. Меня любят другие. С большими влажными глазами. Но на дне этих влажных глаз я все пытаюсь найти те твои искорки. И не нахожу.

@настроение: "...я так благодарна пуле, а то, что навылет - подавно..."

@темы: она есть