Потому что искусство поэзии требует слов,
я - один из глухих, облысевших, угрюмых послов
второсортной державы, связавшейся с этой,-
не желая насиловать собственный мозг,
сам себе подавая одежду, спускаюсь в киоск
за вечерней газетой.
Ветер гонит листву. Старых лампочек тусклый накал
в этих грустных краях, чей эпиграф - победа зеркал,
при содействии луж порождает эффект изобилья.
Даже воры крадут апельсин, амальгаму скребя.
Впрочем, чувство, с которым глядишь на себя,-
это чувство забыл я.
В этих грустных краях все рассчитано на зиму: сны,
стены тюрем, пальто, туалеты невест - белизны
новогодней, напитки, секундные стрелки.
Воробьиные кофты и грязь по числу щелочей;
пуританские нравы. Белье. И в руках скрипачей -
деревянные грелки.
Этот край недвижим. Представляя объем валовой
чугуна и свинца, обалделой тряхнешь головой,
вспомнишь прежнюю власть на штыках и казачьих нагайках.
Но садятся орлы, как магнит, на железную смесь.
Даже стулья плетеные держатся здесь
на болтах и на гайках.
Только рыбы в морях знают цену свободе; но их
немота вынуждает нас как бы к созданью своих
этикеток и касс. И пространство торчит прейскурантом.
Время создано смертью. Нуждаясь в телах и вещах,
свойства тех и других оно ищет в сырых овощах.
Кочет внемлет курантам.
Жить в эпоху свершений, имея возвышенный нрав,
к сожалению, трудно. Красавице платье задрав,
видишь то, что искал, а не новые дивные дивы.
И не то чтобы здесь Лобачевского твердо блюдут,
но раздвинутый мир должен где-то сужаться, и тут -
тут конец перспективы.
То ли карту Европы украли агенты властей,
то ль пятерка шестых остающихся в мире частей
чересчур далека. То ли некая добрая фея
надо мной ворожит, но отсюда бежать не могу.
Сам себе наливаю кагор - не кричать же слугу -
да чешу котофея...
То ли пулю в висок, словно в место ошибки перстом,
то ли дернуть отсюдова по морю новым Христом.
Да и как не смешать с пьяных глаз, обалдев от мороза,
паровоз с кораблем - все равно не сгоришь от стыда:
как и челн на воде, не оставит на рельсах следа
колесо паровоза.
Что же пишут в газетах в разделе "Из зала суда"?
Приговор приведен в исполненье. Взглянувши сюда,
обыватель узрит сквозь очки в оловянной оправе,
как лежит человек вниз лицом у кирпичной стены;
но не спит. Ибо брезговать кумполом сны
продырявленным вправе.
Зоркость этой эпохи корнями вплетается в те
времена, неспособные в общей своей слепоте
отличать выпадавших из люлек от выпавших люлек.
Белоглазая чудь дальше смерти не хочет взглянуть.
Жалко, блюдец полно, только не с кем стола вертануть,
чтоб спросить с тебя, Рюрик.
Зоркость этих времен - это зоркость к вещам тупика.
Не по древу умом растекаться пристало пока,
но плевком по стене. И не князя будить - динозавра.
Для последней строки, эх, не вырвать у птицы пера.
Неповинной главе всех и дел-то, что ждать топора
да зеленого лавра.
И. А. Бродский
Боже, ну как же меня достала эта американизация. Эта больная попытка заставить всех вести здоровый образ жизни. Да, я курю. Но если вы считаете, что работать до девяти вечера - здоровый образ жизни (и тебя уже не хватает ни на личную, ни на общественную жизнь), что хронический недосып и нервная работа - это здоровый образ жизни, а курение - нет, извините, значит я вам как работник не подхожу. Ну не подхожу и все. Некурящий радактор ведет себя почти как некурящий любовник, только если любовника понять можно - ему эту "пепельницу" облизывать, то редактора понять не получается. Рабочий процесс не страдает, а с такой нервотрепкой даже некурящие закурят. Но у нас же здоровый образ жизни, американизация хренова.
Достало, достало и еще раз достало.
Достало то, что ты въебываешь, как лошадь, не имея возможности даже заболеть (людей не хватает), а вот выйти покурить три раза в день - это уже смертный грех. Повод для выговора.
Может я чего-то недопонимаю в жизни?
И не нужно о том, что мне хотят добра. Я не хочу, чтобы мне хотели добра, я хочу нормально работать. А нормально работать я могу только с достаточным содержанием никотина в крови.
Не хочешь - не люби. Вот ты и решил. А я сижу на ступеньках, спиной к тебе, и меня даже не тянет обернуться. Мне до крайности наплевать. И не только на тебя.
Бредовые сутки. Прокушенная губа. Похмелье.
Невыразимое чувство окраины.
Достоевщина, так?
)