Пластырь на груди, молоко с медом в кружке. Кашель, раздирающий горло. Простуда как обычно сползла в бронхи.
Но это все ничего. Боль в груди, кровь, идущая носом. Ничего.
И ты же уже давно не веришь в тепло. Ну ведь не веришь, что кто-то - оп! - и согреет тебя. Что станет иначе. Что же тогда изменилось оттого, что кто-то болтал лишнее при человеке, который тебе по-настоящему нравился? Разницы-то? А еще не веришь в людское благородство, в бескорыстие. И в дружбу и теплые отношения сквозь годы, и в собственную нужность - не веришь.
Что ж ты тогда сидишь и так горько плачешь сейчас?