Ничего не пишу сюда: либо некогда, либо невыразимо.
Очень много дел, много работы, проекты, о которых нет смысла писать здесь, дабы не утомлять читателя. Читатель ведь хочет перца. Или пороха.
Но о тебе хочется писать километры прозы, хотя эта проза будет скорее порнографической, чем лирической.
23 года, сто восемьдесят девять сантиметров чистой красоты: монгольские скулы, золотистые глаза, идеально сложенное, худое и гибкое, как плеть, тело, два вытатуированных иероглифа между острыми лопатками, длинные пальцы, богатая мимика...
С тобой есть, о чем говорить, но говорить с тобой невозможно, потому что все время хочется выебать: смуглая горячая кожа, невероятная для такого сложения сила, стальная эрекция и четыре кольца в ряд там, где друзьям и не покажешь. Близнецы, грамотная речь, ироничность, легкомыслие, игра на гитаре - все то, что я так ценю.
Ты влюблен. Ты кормишь меня, таскаешь на руках, обнимаешь, целуешь в волосы, в висок, говоришь о семье, просишь завязать твой галстук, ловишь мой взгляд в компании. Ты весь словно по заказу сделан. С тобой ужасно просто: можно пить, можно не следить за манерами, можно не изображать нежность и романтичность, можно быть собой, можно все.
Меня даже не раздражает твой запах и совместный с тобой сон.
Только я тебя не люблю. Потому что я больше никого не хочу любить. Такие дела.