Хм... Он, чужой, как-то слишком знакомо...
Выцветшее пятно на обоях закрываем? Фаза острого бреда. И все-то у меня с надрывом, по-ремарковски безнадежное, по-хемингуэевски больное.
Кто сожрал мою душу, ответьте?
Мы стареем оттого, что слишком мало забываем.
И ведь можно, оказывается, в человеке искать чужие черты, чтоб по привычке сворачиваться клубком, а потом, после всего, заходиться хриплым воем от этого кощунства. От собственного цинизма.
Живое, да, живое?!
Я думаю ты понимаешь меня теперь.