Неделя.
Но еще раньше... Ах. Предполагала ли я тогда? "Какими мы были смешными и глупыми..."
В целом все хорошо. А о том, что не хорошо, я писать не стану.
Я счастлива и желаю тебе того же.
Вместе со свеженакупленными книжками Чака Паланика погружаюсь в состояние бреда.
Страшит неизбежность, бесповоротность.
Я думаю, что мне больше не о чем будет здесь писать.
То есть это не будет иметь смысла. Ты. Ты все и так поймешь, без всего этого пустословья.
Я почти закончила свой роман.
Впереди праздник, отпуск, возможно поездка куда-то. Что еще? Не могу предположить.
Я несвязно пишу. Все это не то, совсем не то, что я хочу сказать. Но то, что мне хочется сказать стало бессмысленным очень давно. Несколько жизней назад.
И я сейчас какая-то другая, прошлой меня не существует. Хочется сказать: "Сохрани мою тень". Но тот, кто любил, любит меня и настоящую. А тот, кто любил меня прошлую, вероятно вообще меня не любил. А кто-то и прошлую и настоящую меня не любил. Странное чувство, что от этих слов расходятся концентрические круги, будто от брошенных в воду камней.
Не те слова. Не к месту. Не ко времени. Пустословье. "Bla-bla-bla". Бессмыслица.
Это все.