Эти серенькие, весенние туберкулезные вечера. Мы их дождались. А воздух такой знакомый, но нет, это не октябрь, это что-то другое в воздухе. Я так улыбаюсь-улыбаюсь-улыбаюсь, но мне тяжело. Мне нужно поговорить с кем-то незаинтересованным, мне нужно... Я уже давно не могу написать ни строчки.
И я не знаю, что мне делать дальше...