Как-то глупо все. Зима никак не хочет сдавать позиции.
Мы идем берегом реки с бутылкой вина в руках, очень сильный ветер пытается сорвать с меня шаль. Мы держимся за руки - равнодушно, асексуально, под влиянием красоты момента. У нас нет ничего общего, кроме этой бутылки вина. С каждым днем становится все больше людей, на которых мне наплевать. Все это - симпатия, сострадание, участие, заинтересованность и даже уважение - вымученно, не по-настоящему.
Хрень какая-то...