Конец света уже во вторник. Как же я не хочу, чтобы этот день наступал...
Идиотская затея с платьем. Что с пошивом, что с покупкой. Вызываю у самой себя лишь отвращение. Да и вообще, с чего мне все это вообще в голову взбрело - платье, чулки, шпильки? И сама затея с празднованием Дня рождения - идиотская. Еще один год в минус, невыносимое напоминание того, что ничего достойного так и не случилось, что ты по-прежнему не написал ничего гениального, не создал ничего прекрасного (Господи, да как вообще урод может создать прекрасное? Даже если я рожу ребенка, он будет уродом), ты по-прежнему никого не любишь и тебя не любят. Никто. И что самое чудное - дальше будет только хуже.
И вообще, мертвецы не отмечают дней рождения.
Черт, одиночество - отличный способ загнать себя вглубь своих комплексов.
Депрессия - отличный способ загнать себя вглубь наркозависимости. Или алкогольной зависимости. И вообще, любой зависимости. Нужно лишь найти, к чему привязаться.
Ждешь, что кто-нибудь позвонит, а звонит будильник.
Организм решил, что без тошноты может воспринимать только фисташковое мороженое и ананасовый сок. Иногда - соленую рыбу. Но очень редко. Кончик языка по-прежнему немеет.
Подарить бы себе на Д.Р. бутылку "Джека Дэниелса" и "золотую" дозу героина. Встретиться с приятелями, выпить виски, пообниматься. Поцеловать хоть кого-нибудь. Заняться с кем-нибудь любовью. С кем угодно. Просто - почувствовать себя живой напоследок. После прийти домой и овердознуться. По-моему, очаровательно - в день своего двадцатитрехлетия. Декаданс.
Писем хочу. Длинных имейлов о делах, лирике, погоде и чувствах. Но разве ж найдется такой идиот, что стал бы писать мне письма...