Пишу. Не могу остановиться. Сплевываю слова, как мокроту во время бронхита. Пишу. Если не это, тогда что же? Наверное, за избытком себя и бесполезного времени, я либо сторчусь, либо сделаю что-нибудь гениальное.
"Я лучше, я жарче, я самая, я хорошая... Мне хочется выть". Смех и грех. Не стоит даже писать об этом. Ни о чем не стоит.
Последние пару недель меня преследовал запах полыни, а сегодня преследует запах марихуаны.
Пустая и горькая.
***
Деревянный лаокоон, сбросив на время гору с
плеч, подставляет их под огромную тучу. С мыса
налетают порывы резкого ветра. Голос
старается удержать слова, взвизгнув, в пределах смысла.
Низвергается дождь: перекрученные канаты
хлещут спины холмов, точно лопатки в бане.
Средизимнее море шевелится за огрызками колоннады,
как соленый язык за выбитыми зубами.
Одичавшее сердце все еще бьется за два.
Каждый охотник знает, где сидят фазаны, -- в лужице под лежачим.
За сегодняшним днем стоит неподвижно завтра,
как сказуемое за подлежащим.
(И. Бродский)