Что-то стукнуло меня по плечу. Оказалось, крыша немного съехала.

Я всегда плачу как-то не вовремя и не к месту. Впрочем, я сама не вовремя и не к месту... А слезы... Наверное, потому что я просто уже не верю в чудеса. Не верю в жизнь. Не верю ни во что.
Мне не читали в детстве тех сказок, в которых некто-тот-самый и очень нужный, появляется сам по стечению обстоятельств и любит, черт возьми, любит. Тех сказок, в которых "долгая счастливая жизнь каждому их нас". Тех сказок...
В моих детских сказках Маленький Принц умирал возвращался на свою планету, Мэри Поппинс говорила "До свиданья", Алиса просыпалась, дети вырастали и переставали верить в чудеса. Нет, Ассоль все-таки дожидалась... Но... Мне тогда еще не объясняли, что преданность не имеет никакого значения, что она может быть ненужной, что она может быть - мимо.
Наверное, я читала не те сказки. Наверное, я просто маленькая 23-летняя старушка и самое точное определение всему этому бардаку в моей жизни - остров погибших кораблей.

Очень хочется иногда, когда особо острые приступы мигрени, чтобы кто-то погладил по волосам. Очень хочется встретить кого-то и полюбить до гортанного спазма и увидеть в глазах то же самое. Но нет, после этого не "долгая счастливая жизнь". А что? Наверное долгий счастливый день где-то у осеннего моря и спокойный вечер с бокалом виски в руках. Заняться любовью. Выкурить ритуальную посткоитальную сигарету. Отхлебнуть обжигающего спиртного прямо из бутылки. Свернуться на родном плече. Уснуть. И не проснуться. Потому что самое зыбкое - это человеческие отношения. Потому что "всем нашим встречам разлуки, увы, суждены". Потому что мы всегда приходим к одному результату: "Мне тебя уже не надо".
И поэтому... Поэтому кажется, что лучше умереть в этот момент. Застыть в одном счастливом мгновении, как насекомое в янтаре. Навсегда. Потому что счастья навсегда не бывает.
Навсегда только смерть.