У меня нет принципов. У меня есть только нервы.
Все, в общем, решено. Завтра - беготня с сумками.
Душа моя, ты пахнешь так хорошо. Ты пахнешь домом. И я люблю тебя. Кажется. Неважно...

"Я хотел бы жить, Фортунатос, хотел бы жить...".

Теперь у меня болит рука. Из-за опоры на трость. Ппц.

@настроение: "Я мог бы остаться целым, но это не в правилах цирка...".