У меня нет принципов. У меня есть только нервы.
Иногда (в основном по ночам) так хочется написать обо всем об этом... О том, что меня страшит быстротечность и то, какими чужими могут стать прежде близкие люди. От том, что год от года я становлюсь все в большей степени вещью в себе. О том, что понятие дружбы растворилось где-то в моих семнадцати, и все люди теперь - приятели, любовники или прохожие, а то, что люди называют дружбой, воспринимается мной как короткий поводок. О том, что в большей степени общение с людьми стало для меня тяжестью, а одиночество, напротив, перестало быть ненормальным. О том, что во мне - пустые города. Целый континент сайлент хиллов. О том, что я думаю, когда ловлю ветер в волосы. О том, что мое тело стало свободным само от себя, о том, что я одичала, отвыкла от прикосновений. О том, что пустота внутри оказалась более дружелюбной, чем я думала. О том, что я по-прежнему много курю, много пью и со временем приобрела отчаяние человека, которому нечего терять. О том, что вино, сигареты и чистый лист - гораздо более приятная компания, чем люди. О том, как траурно было в первое время входить в пустой дом, и о том, как быстро прошло это чувство. О своей холостяцкой безнравственной жизни. О золотистых ключицах случайных мальчиков. О любви, которая оправдывает все. Обо всех запахах, звуках и образах, которые стали моей компанией. О безверии. О тысячах закатов и рассветов, о женщине с прозрачно-зелеными глазами и лицом кокаинетки, в которую я, кажется, влюбилась. И о том, как безмерно я хочу, чтобы тебя любили. Так, как я не сумела и смогла.