У меня нет принципов. У меня есть только нервы.
Что касается реальности, то меня посещает отчаянье хирурга из анекдота: "Ну ничего у меня не получается!" Отношения, которые вроде бы только-только начали развиваться, загнулись на корню. Ну что ж, каждый человек - сам пиздец своего счастья. Я сделала все, что могла. На моих пальцах - смола от сигарет, на моем языке - привкус собственного яда, мои виски пульсируют тупой болью. Это усталость? Нет, теперь уже скорее злость. Злость на себя, за то, что ничего не могу изменить. На людей, за то, что они не могут дать мне тепла и нежности. На погоду, которая решила меня угробить. На мир, за то, что он так холоден и враждебен. Я сменила "улыбку на оскал", как сама же себе и советовала. Я просто хищно скалюсь в лицо людям, а они думают, что я улыбаюсь.
Единственное, что за весь день заставило меня по-настоящему улыбнуться, так это то, что на мое откровенно эпатажное: "Просто Вы мне нравитесь, молодой человек", молодой человек спокойно и без вызова ответил: "Вы мне тоже". Это звучало (а может быть, мне просто показалось, что это так звучало) так искренне на фоне общего фарса, что я не смогла не улыбнуться.
Единственное, что за весь день заставило меня по-настоящему улыбнуться, так это то, что на мое откровенно эпатажное: "Просто Вы мне нравитесь, молодой человек", молодой человек спокойно и без вызова ответил: "Вы мне тоже". Это звучало (а может быть, мне просто показалось, что это так звучало) так искренне на фоне общего фарса, что я не смогла не улыбнуться.