У меня нет принципов. У меня есть только нервы.
Ну что ж, это снова я... Любительница острых ощущений, профессионал по прыжкам в бездну. Не могу понять, насколько жутким должен быть дефицит адреналина, чтоб ввязываться в ситуацию, заранее зная, что не ты будешь этой ситуацией владеть?..
Похоже, я все-таки неудачница. При всем том, что я "всегда беру своё". Но могу ли удержать? Пытаюсь ли удержать? Хочу ли удержать? "...не огорчаясь, что прощанья легки, а встречи на раз..."
Мне первый раз плохо осенью. Я живу без чувств. Раньше все было иначе: работа, учеба, любимый. Стабильность. Сейчас - ничего. "Отсыревшие лица и сентябрь, приставший к губе..."
Пусто, пусто, пусто. Я не могу понять почему, но со среды резко изменилось ощущение жизни. Я чувствую, что все неправильно, не так, как нужно. Я иду не тем путем, не в том направлении, не с теми попутчиками. Я не прошу света. Я прошу покоя, но заслужила ли я этот покой? Все это глупо, конечно. Сравнительно. Хельга со своими вечными экзистенцианльными кризисами. Бр-р-р. Тошнотворное явление. Как там Стасик говорил: "Ты сплошной комок нервов, боли и несчастья с дежурной улыбкой на лице." Знаешь, Стасик, почему я обиделась? Не стоит говорить это при людях, которым я отчаянно пытаюсь показать, что у меня "Все заебись". Знаешь, видишь? Молчи. Оставь это знание себе. Если, конечно, оно сможет быть тебе чем-то полезно. А я..? Я не люблю надрывный оптимизм.
Хотя, если так рассуждать, у нас вообще компания надрывных оптимистов. Где мои семнадцать, где ваши двадцать четыре? Где эта жажда приключений, кураж, ощущение оторванности от внешнего мира? "Мой друг, мы как-то слишком быстро постарели". Но теперь-то уж ничего не поделаешь. Живем. В меру своих сил. Работаем, занимаемся своими увлечениями, заводим семьи, напиваемся, имеем случайный секс со старыми подругами-друзьями. Вполне комфортно. Привычно. Свой круг. Ладно, все это что? Правильно, лирика. Все нормально. Все нормально. Как заклинание: всенормальновсенормальновсенормальновсенормально...
Похоже, я все-таки неудачница. При всем том, что я "всегда беру своё". Но могу ли удержать? Пытаюсь ли удержать? Хочу ли удержать? "...не огорчаясь, что прощанья легки, а встречи на раз..."
Мне первый раз плохо осенью. Я живу без чувств. Раньше все было иначе: работа, учеба, любимый. Стабильность. Сейчас - ничего. "Отсыревшие лица и сентябрь, приставший к губе..."
Пусто, пусто, пусто. Я не могу понять почему, но со среды резко изменилось ощущение жизни. Я чувствую, что все неправильно, не так, как нужно. Я иду не тем путем, не в том направлении, не с теми попутчиками. Я не прошу света. Я прошу покоя, но заслужила ли я этот покой? Все это глупо, конечно. Сравнительно. Хельга со своими вечными экзистенцианльными кризисами. Бр-р-р. Тошнотворное явление. Как там Стасик говорил: "Ты сплошной комок нервов, боли и несчастья с дежурной улыбкой на лице." Знаешь, Стасик, почему я обиделась? Не стоит говорить это при людях, которым я отчаянно пытаюсь показать, что у меня "Все заебись". Знаешь, видишь? Молчи. Оставь это знание себе. Если, конечно, оно сможет быть тебе чем-то полезно. А я..? Я не люблю надрывный оптимизм.
Хотя, если так рассуждать, у нас вообще компания надрывных оптимистов. Где мои семнадцать, где ваши двадцать четыре? Где эта жажда приключений, кураж, ощущение оторванности от внешнего мира? "Мой друг, мы как-то слишком быстро постарели". Но теперь-то уж ничего не поделаешь. Живем. В меру своих сил. Работаем, занимаемся своими увлечениями, заводим семьи, напиваемся, имеем случайный секс со старыми подругами-друзьями. Вполне комфортно. Привычно. Свой круг. Ладно, все это что? Правильно, лирика. Все нормально. Все нормально. Как заклинание: всенормальновсенормальновсенормальновсенормально...