Стыло внутри. Разговор переходит во взаимную исповедь, затем в фазу острого бреда. Реальность ускользает. Два человек...

воскресенье, 29 марта 2009

16:05

frau Helga

У меня нет принципов. У меня есть только нервы.

Стыло внутри. Разговор переходит во взаимную исповедь, затем в фазу острого бреда. Реальность ускользает. Два человека из разных концов комнаты медленно движутся навстречу друг другу, пока расстояние между их лицами не сокращается до нескольких миллиметров. Я слишком затягиваю, я отвожу глаза, я прижимаюсь губами к щеке. Я боюсь. Не знаю чего, не знаю, почему. Пауза слишком растянулась. Серые глаза глядят на меня, губы выговаривают, касаясь моих губ: "Это нечестно. Я думаю об одной и обнимаю другую". Стылость внутри разрастается до невероятных размеров. Тебя целуют, ты отвечаешь и знаешь, что, на самом деле, это не ты.
- Так странно, человек, разрушающий тысячелетнее одиночество моих губ, целует совсем не меня.
- Прости...
Стылость внутри.
- Взгляни: эти огни, этот горизонт, все это - твое.
- Зачем?
- Чтобы сказать потом, что жил и умер не зря.
- Кому сказать?
- Им...
- Ты еще не понял, что никого нет. Нигде. Кругом пустота.
На пороге на прощание прикасаюсь губами к краешку губ. Возвращаюсь, ложусь на диван, сворачиваюсь в позу эмбриона. Чувствую приближение лихорадки. Час - с температурой в бреду. Усилием воли поднимаюсь, наливаю кофе, доползаю до компьютера. Докуриваю чужие забытые сигареты.
Приходит смс: "Спасибо, что выслушала".
Стыло.

@настроение: "Странная ночь, долгая ночь, некого винить..."

@темы: неврастения, все, я иссякла